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27 de abril de 2017

Los dueños de las dudas

Gracias a un posteo siempre luminoso de nuestra colega y profesora Gisela Galimi, podemos compartir esta muestra de lucidez y adentrarnos en la obra de un maestro argentino-judío. El poema "Los dueños de las dudas" permite que Eliahu Toker, muestra su capacidad reflexiva y abra el necesario resquicio de duda para aprender y definirse. Este escritor, que antes fue arquitecto, navegó las letras de la poesía, el humor y los ensayos, tendiendo puentes culturales.







Los dueños de las dudas

En la vereda de enfrente
están los dueños de la verdad escriturada,
los propietarios de la seguridad
del ignorante;
de este lado estamos nosotros,
los dueños de las dudas
sentados a una larga mesa en llamas.

Somos
los que sabemos que no sabemos.
Los que sabemos que no es luz esta claridad,
que este permiso no es la libertad,
que este mendrugo no es le pan
y que no existen una sola realidad
ni una única verdad.

Somos
los hijos de los profetas
pero también hijos de aquellos
a quienes los profetas maldecían;
somos
los que desafinan en los coros de los istas.

Somos
los que confían en la marcha de la historia
sin darla por sobreentendida.
Escépticos y optimistas,
compartimos el pan de la duda,
sentados a una larga mesa en carne viva.

22 de septiembre de 2016

Por qué hacemos lo que hacemos: 2 historias

2 relatos, bien contados, sobre los condicionamientos impensados a nuestra forma de actuar. Lo inconsciente desde lo cual derivan años y años de acciones sobre acciones, justificaciones sobre justificaciones. Modelos mentales tan aprehendidos que ni siquieran entran a la mesa de discusión. En cuántas ocasiones la linealidad somete al cerebro apagado.


Primero compartimos un poema de Sam Walter Foss, poeta, humorista y bibliotecario estadounidense que vivió y escribió sobre finales del siglo XIX.
Seguidamente aportamos una historia que inicialmente la escuchamos de Ronald Shakespear, y que ya forma de parte de la historia mítica o la mitología histórica. Puede verse contada sintéticamente en este video y conocerse su explicación en el sitio de chequeo de hechos Snopes (en inglés).


La senda de la vaquilla (Sam Walter Foss, 1895)

Un día a través de un bosque tupido
una vaquilla a su hogar retornó,
dejando tras de sí un rastro retorcido,
sinuoso y ondulante pues mucha vuelta dio.

Desde entonces tres siglos han pasado
e infiero que la vaquilla ya muerta está,
pero una débil senda dejó como legado,
y de allí la moraleja que se os relatará.

Al otro día ese mismo rastro siguió
un perro solitario que por esos lares cruzó.
Y luego una sabia oveja mansa y su rebaño
reforzaron el rastro año tras año,
y a lo largo del bosque una senda se formó.

Muchos hombres por la senda serpentearon,
trastabillaron y por sus curvas marcharon,
y protestaron con muy justificada ira
por ser esta una senda retorcida;
pero aún así siguieron -no os riáis-
el rastro que dejó nuestra amiga vaquilla,
y por esta senda boscosa caminaron,
volteando como volteó al pasar la ternerilla.

La senda del bosque se transformó en camino,
con curva tras curva y aun otra curva sin tino;
este camino sinuoso carretera pasó ser,
y con sus cargas los caballos la transitaron
desde el amanecer hasta el anochecer.
Y recorrieron en tres lo que debía ser una milla,
y así durante centuria y media
siguieron el rastro de la tal vaquilla.

Los años pasaron con rapidez,
y la carretera calle de pueblo llegó ser.
Y luego, sin que nadie siquiera lo advirtiera,
concurrida vía citadina logrose volver.
Pronto fue la avenida principal
de una muy famosa villa;
y en dos siglos y medio los hombres
siguieron el rastro de la tal vaquilla.

Todos los días cien mil en estampida
imitaron el deambular de la vaquilla,
y este camino tortuoso fue recipiente
del tráfico de todo un continente.

Cien mil hombres guiados van
por una vaquilla muerta tres siglos ha,
siguen aún su senda retorcida
y pierden cien años cada día,
pues tal es el respeto supuestamente debido
a un precedente tan bien establecido.

Y es que los hombres tienden a marchar sin ver
por las sendas de vaquillas impresas en su ser,
y trabajar de sol a sol sin descanzar;
haciendo lo que otros han hecho ya.

Siguen las sendas conocidas,
vienen y van, e inútiles vueltas dan.
Pero aún así doblan por sus curvas retorcidas
para no desviarse del sendero trazado por los demás.

Convierten la senda en un surco sagrado,
y por él transitan su existencia rutinaria.
¡Cómo reirán los ancianos diosos del bosque
que saben de esa vaquilla originaria!



El ancho de vías

En los Estados Unidos la distancia estándar entre las vías del ferrocarril es de 1.43 metros (4 pies, 8.5 pulgadas). Este es número extraño, ¿de dónde habrá salido este número? Salió por que era la manera en las que se construían en Inglaterra, y los ingleses construyeron las vías ferroviarias estadounidenses.
¿Y por qué los ingleses las construían así? Porque las primeras vías ferroviarias las construyeron aquellos que trabajaban en caminos pre-ferroviarios, y esa es la medida que siempre usaron. ¿Y por qué ellos usaban esta medida? Porque usaron las mismas herramientas y medidas que usaban para construir carretas, las cuales tenían el mismo espaciado entre las ruedas.
¡Está bien! ¿Y por qué las carretas tenían este espaciado extraño entre las ruedas? Bueno, si trataban de usar cualquier otro espaciado, las ruedas de la carreta se romperían en los caminos de Inglaterra debido a que ese era el ancho del carril.
¿Y quién determinó el ancho del carril? Los romanos construyeron las primeras carreteras de larga distancia en Europa (e Inglaterra) para sus legiones. Los mismos caminos se han utilizados desde entonces. ¿Y el ancho de los carriles? Las carrozas de guerra determinaron el ancho de los carriles iniciales, los cuales todo mundo tuvo que utilizar después para evitar destruir las ruedas de sus carretas.
Debido a que las carrozas eran fabricadas para el Imperio Romano, todas tenían la misma distancia entre las ruedas.
En Estados Unidos el ancho estándar de 1.43 metros se derivó de la especificación original de la carroza de guerra romana. Así que la próxima vez que te entreguen una especificación y te preguntes quién se la sacó del culo, tal vez tengas razón, porque las carrozas del Imperio Romano eran apenas lo suficientemente anchas para acomodar los traseros de dos caballos de guerra.
Ahora el revés irónico de la historia... Cuando veas el transbordador espacial descansando en la plataforma de lanzamiento, verás que hay dos cohetes a lado del tanque de combustible principal. Estos se llaman Solid Rocket Boosters (SRBs). Los SRBs eran fabricados por Thiokol en su fábrica en Utah. Los ingenieros que diseñador los SRBs hubiesen preferido hacerlos un poco más anchos, pero tenían que enviarse en tren desde la fábrica al lugar de lanzamiento. Da la casualidad que la vía ferroviaria tiene que pasar por un túnel para llegar al lugar de lanzamiento. Los SRBs tenían que caber por ese túnel. El túnel es ligeramente más ancho que la vía ferroviaria, y la vía —como ya lo sabemos— es aproximadamente igual de ancha que el trasero de dos caballos lado a lado.
Así que, una característica del diseño de lo que probablemente es el sistema de transporte más avanzado del mundo se determinó hace más de dos mil años por el ancho del culo de un caballo.
 
 
Fuentes: Duopixel y  #InTheJungle (basado en Silverman, George: Los secretos del marketing boca a boca. 2012. Norma)

11 de marzo de 2013

Son las costumbres...

¿Cuándo el caos? ¿Cuándo el orden? Quizás una manera de explicarlo sea por la relación entre lo externo y lo interno, donde ambos se combinan buscando equilibrarse. Un fragmento del libro "Sobrevivientes", donde el personaje principal, la periodista Celina Figueroa reflexiona frente a una contraparte, puede dar una pista:
"¿Qué por qué no volví a lo de doña Ana a comer si todo era tan deprimente, mujer? Son las costumbres, señora, en la Argentina son importantes porque todo gira demasiado rápido, su vida puede cambiar de la mañana a la noche, sabe, y eso nos convierte en seres rituales, aferrados a sistemas primitivos como la familia, los amigos, los domingos de asado, el fútbol, el mate, es nuestra manera de explicar el mundo que no entendemos por falta de constancia del entorno, que no dura ni diez años igual; en la Argentina todo explota y vuelve a surgir en períodos muy breves, y entonces sólo nos quedan los ritos. El día que exploto el país y la plaza era un caos de cacerolas, gritos, nervios, reclamos y más tarde violencia, muertos y terror, ¿usted cree que no hubo gente cumpliendo con su cafecito en los bares de la zona, discutiendo de política o de fútbol, hombres leyendo a la noche los diarios de la mañana, maridos hartos de sus esposas mimándose con sus amantes, mujeres que no querían volver a sus casas? Los bares que rodeaban el hundimiento estaban llenos, mesas y mesas de grupos y gente sola, como si nada pasara; los ritos cotidianos son nuestra realeza, nos dan continuidad en medio del caos. ¿Que en todos lados se gente se junta y toma café? Tiene razón; como sea, es una teoría de tantas que tengo para explicarme, para mí tomarme un café en un bar después de una entrevista es un rito, me ordena, me da seguridad, como un punto de apoyo"
Fernando Monacelli*

Los rituales, los símbolos propios, conforman la identidad y esta identidad es lo que sostiene intencionalmente más allá de los vaivenes del mundo exterior. Si el mundo lo entendemos como caos, conformar una identidad y sostenerla culturalmente es un sistema de orden. Esta identidad no es predeterminada sino emergente, no es específica sino fractal, es una cultura que va tomando forma a partir de un proyecto que se cree compartido y unas pautas de comportamiento que se hacen propias mayoritariamente. Vamos más allá de lo posible o necesario para hacer lo deseable, lo singular.
El otro sentido de la relación caos-orden ocurre cuando entendemos a lo externo como algo con un orden propio y buscamos el caos como forma de revolucionarnos y desde allí transformarlo. Sobre las costumbres y ritos necesarios para emprender esta camino, quizás convenga remitirnos a Pablo Neruda cuando escribió la poesía "Yo no sé nada":
En el perímetro y la exactitud
de ciencias inexactas, aquí estoy, compañeros,
sin saber explicar estos vocablos
que se trasladan poco a poco al cielo
y que prueban robustas existencias.

De nada nos valió
enterrar el avestruz en la cabeza,
o hacernos agujeros en la tierra,
"No hay nada que saber, si sabe todo."
"No nos molesten con la geometría."

Lo cierto es que una abstracta incertidumbre
sale de cada caos que regresa
cada vez a ser orden,
y qué curioso, todo
comienza con palabras,
nuevas palabras que se sientan solas
a la mesa, sin previa invitación,
palabras detestables que tragamos
y que se meten en nuestros armarios,
en nuestras camas, en nuestros amores,
hasta que son, hasta que comienza
otra vez el comienzo por el verbo. 
 
 Pablo Neruda**

Como siempre, la dualidad, la imposibilidad del cómodo blanco o negro. Porque la vida es blanco y negro o ni blanco ni negro, y los grises y los colores, y la nada y el todo... Porque el caos y el orden son internos y externos, son el hoy y la posibilidad. Y en esa dicotomía jugamos nuestra capacidad de jugar, de hacer estrategia.

Mariano Morresi


* Monacelli, Fernando: "Sobrevivientes". 2012. Clarín - Alfaguara.
** Neruda, Pablo: "Las manos del día". 1968. Losada. 

18 de octubre de 2009

A mis madres

Un día especial para mi génesis, un día especial para recordar y tener presente a la protagonista más importante de la vida: ¡La mujer!
Fui nómade por voluntad del destino, y esa carretera llamada vida me fue acercando a muchas mujeres, que me dieron todo lo que soy, y fueron mis madres aunque tengo la mía.
Ana fue mi madre aunque madre de mi madre fue primero y es a ella a la que más quiero por su grandeza, amabilidad, dulzura, sufrimiento, compañerismo, ternura y la que me narró los cuentos más desopilantes del mundo procurando mi sueño en esas siestas de verano para que ella pudiera hacerlo. Mi abuela fue lo más hermoso que me pasó en la vida y todavía hoy la extraño a pesar de los años que pasaron desde que decidió contarles cuentos a los ángeles.
Ana también fue mi madre aunque le decía tía y es la madre del que escribe el poema de más abajo. Ella fue maestra, compañera, consejera, fue la que me educó en el arte de la relaciones. Por ella tuve primos y tías que todavía hoy los reconozco como tal. A ella le debo la infinita gratitud de prestarme su familia.
Teresa se llamaba, como la monja de Calcuta, y era así como esa monja siempre al lado de los necesitados, era la hermana de mi padre. Me esperaba siempre con una copita de jerez, cuando ya avanzada la madrugada, la finalización de una salida de adolecente me depositaba en el living de su casa, y ella estaba allí para acompañarme en último tramo de conciencia antes del reparador sueño de esas noches de invierno en el suelo pampeano.
Amelia fue la mama de un amigo que el destino quiso que se fuera muy pronto, a ella le estaré agradecido el haberme adoptado como uno más de la familia.
Elsa... ¿qué puedo decir de mi madre? Decir por ejemplo que es más joven que yo, que se lleva por delante la vida y lo que venga, que no para de andar y andar y andar, que fue mi madre y madre de mi hijo, que es muy bonita, que rezonga permanentemente, que la comparto con el cariño de mi hermano y con el cariño de otros, que me dio la vida, que veló mis estudios y mis lecturas, que vigila mis pasos con preguntas inocentes, que me ama y la amo, que es mi familia, que es mía, que es y siempre está. ¡Gracias Mamá!
Y para todas las madres que conozco les trasmito un poema, no muy conocido, de Alberto Cortez que escribió a su madre (mi tía Ana) y yo fui testigo la noche que se lo cantó.
Para todas:
¡Feliz día de la Madre!
Fernando Cerutti
A mi madre (Alberto Cortez)

Es bella…, más bella…, muy bella...
es hoy..., es mañana..., es ayer...
es roca... y es mirlo..., es estrella...
es irse..., quedarse..., volver...

Es hierba y es rama…, da sombra...
es agua que calma la sed...;
lejana..., es mía..., me nombra...
me espera..., me sabe..., me ve...

Estalla..., se esconde..., se aleja...
es ser o no ser..., ella es...
y es tanto, que siempre regresa...
y el antes..., se vuelve... después...

Me conoció, cuando tuvo sospechas de que vendría...
y ella sabía que llegaría... ¡Ah si sabía!...
y luego..., tiempo..., corrieron los años y me fui un día...
y ella sabía que volvería... ¡Ah si sabía!... mi madre...

Es bella..., más bella..., muy bella...
es hoy..., es mañana..., es ayer...
es roca... y es mirlo..., es estrella...
es siempre y es más..., es mujer...

5 de octubre de 2009

In Memoriam: Mercedes Sosa - Todo cambia

Para bien y para mal todo cambia. Y esos intérpretes de la vida, que tanto nos ayudaron a interpretarla y a vivirla, también se van.

Y en medio de ese cambio, tan constante y tan nuestro, sostenemos valores, más allá de todo clima, vaivén y dicotomía.

Te lloramos porque se va una parte de nosotros... Gracias Mercedes!




Más disfrute y recuerdo acá

20 de julio de 2009

A mis amigos

Al igual que el año pasado les pido permiso para poder saludar a mis amigos, en lo que quizás también se convierta en un saludo a la amistad.

Recién llegado de Formosa he pasado por la experiencia de reencontrarme con los nuevos amigos cosechados luego de la siembra de la mitad del año pasado y parte de este.

Estos nuevos vientos, como dije, me han dejado nuevos vínculos que se suman a los viejos y a los de siempre. Se han agregado nuevas vivencias y nuevos descubrimientos como las bondades, la cordialidad, la munificencia y la incondicionalidad de todos ellos.

Y en medio de esos vientos también sopló una brisa y ella me ha traído un nuevo amor, un verde brote de pasión y de simpatía, que renuevan mi espíritu y mi vida. Resulta que ha golpeado a mi puerta la gracia, la frescura y la utopía de un futuro, que a partir de ahora se sumará a la creación de la realidad que empezare a construir a partir de nuestra relación.

Quiero también recordar a los de siempre, los distintos, los que me ayudan en los momentos difíciles, los fiacas, los intelectuales, los que me dan paz, los originales, los que necesitan de mis cuidados, los que me llevan, los que siempre están atentos por si necesito algo, los que consiguen siempre lo que quieren, los insólitos, los arriesgados, los que me sorprenden con sus novedades, los que invaden mi casa en cualquier momento, los que no me doy cuenta de que están pero que siempre están ahí, los colgados de siempre, los que me protegen, los lejanos, los que son parte de mí como mi hijo, los que no paran de trabajar, los que son capaces de hacer cualquier cosa por evitarme un mal momento, los que necesitan de mi protección, los sorprendentes, los que me hacen reír a cualquier precio, los despistados, los que siempre me están esperando. A todos ellos les mando una abrazo en la lejanía y decirles que los quiero. (Gracias Horacio por hacerme recordar de esta lista)

Y como recuerdo de mi Rancul natal a continuación les transcribo un verso hecho canción de un coterráneo al que le tome prestado su madre para hacerla mi tía durante mi niñez y parte de mi adolescencia:

"A mis amigos" de Alberto Cortez.

A mis amigos les adeudo la ternura
y las palabras de aliento y el abrazo
el compartir con todos ellos la factura
que nos presenta la vida paso a paso.

A mis amigos les adeudo la paciencia
de tolerarme las espinas más agudas
los arrebatos del humor
le negligencia, las vanidades
los temores y las dudas.

Un barco frágil de papel
parece a veces la amistad
pero jamás puede con él
la más violenta tempestad
porque ese barco de papel
tiene aferrado a su timón
por capitán y timonel
un corazón, un corazón, mi corazón.

A mis amigos les adeudo algún enfado
que perturbaba alguna vez nuestra armonía
sabemos todos que no puede ser pecado
el discutir alguna vez por una amiga.

A mis amigos legaré cuando me muera
mi devoción en un acorde de guitarra
y entre los versos olvidados de un poema
Mi pobre alma incorregible de cigarra.

Un barco frágil de papel
parece a veces la amistad
pero jamás puede con él
la más violenta tempestad
porque ese barco de papel
tiene aferrado a su timón
por capitán y timonel
un corazón, un corazón, mi corazón.

Amigo mío si esta copla como el viento
a donde quieras escucharla te reclama
serás plural porque no exhibe el sentimiento
cuando se llevan los amigos en el alma.

11 de julio de 2009

El valor de los justos - Borges y el management



Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

Jorge Luis Borges: "Los justos"

6 de agosto de 2008

Una poesía estratégica

Continuando con los temas que se van abriendo en la "Construcción de la Estrategia Empresaria" y cumpliendo con la promesa hecha a nuestro curso de los martes del Posgrado en Management Estratégico, colgamos un atractivo y lateral punto de vista sobre la estrategia y la táctica (o plan de acción). Se trata de una poesía del gran autor uruguayo Mario Benedetti titulada "Táctica y estrategia".
Esperamos que la disfruten, que les sirva para aclarar más los conceptos que les genere reflexiones que suban al blog...
- Mariano Morresi

Mi táctica es mirarte
aprender como sos
quererte como sos

mi táctica es hablarte y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros para que entre los dos
no haya telón ni abismos

mi estrategia es en cambio
más profunda y más simple

mi estrategia es que un día cualquiera
no sé cómo ni sé con qué pretexto
por fin me necesites

26 de marzo de 2008

Asesinato de la empatía



Ciertas cosas que nos van pasando, que vemos, que olemos, que escuchamos, que sentimos, van generándonos emociones conflictivas y difíciles de canalizar. Hace algún tiempo, leyendo al gran interpretador de la realidad moderna, Zygmunt Bauman, encontré un texto que parecía leer cierto caos en mi interior sobre nuestro estado como sociedad.

El siguiente poema fue escrito por la psicóloga y filósofa inglesa Petruska Clarkson, y se llama "Asesinato de la empatía"

Hay un anciano junto a ti o una jovencita, un niño o un bebé, un perro o un amigo o un lugar
que absorbe la violencia, el vicio, la vileza y hay alguien ahí parado
mirando nada más, pasivamente, pensando para sí, hallando buenas razones para no participar
evitando sentir alguna vez esa empatía, esa empatía humana nuestra, la igualdad del ser y del dolor.


Mariano Morresi